¡Qué se yo!

No sé si seré yo, pero
intuyo que el olor que irrumpe
a gritos
en esta mansedumbre debe brotar
de impotencias o madreselvas.
No sé si seré yo, pero
parece que los tiempos eran entonces
caprichosos,
sucesión de horas que
torpemente trababan conversación
sobre la nada.
No sé -te insisto- si seré yo, pero
eres tu la que has instalado
en mi
esta fiesta inesperada,
este susurro avasallador,
este empeño de amaneceres.
No sé a dónde dispararán
las brújulas
no de dónde provienen estas cosechas.
Si seré hombre será en
ti,
dejando que en el bosque de mi pecho se
refugien tus lágrimas y
tu dicha.
Yo ya soy en ti y
la fragancia de este regalo es
liviana y persistente.
Pero no demores. No tardes en sembrarme
-aprovechando las lluvias- de frases escritas
çen tu piel,
de prometerme, aunque
fuese mentira, uqe
ya nada
podrá ser
de otro
modo.